Diálogo en un hotel progreseño

-Vamos a jugar a que escribimos-, comentó al rascarse la cicatriz recién adquirida, acometida por sonidos siniestros, de lubricación aupé rime, agraciados por tan ostentoso esfínter como el tuyo, y se huele los dedos acabados de untar en el escroto. -Vamos a comer un climax, un orgasmo de perrito, tu baba, una zeta, dos comas… mírate.

-Te propongo otra cosa, quedémonos quietos fumando una canción. O mejor aún, quietos frente al mar, comiéndonos un perfil sempiterno. Agraciando a nuestras neuronas, encontrando los bordes de nuestros nervios para conectarnos con lo divino, con lo trascendente, con nuestro yo desconocido. Sin embargo estas palabras me embriagan, se combinan con tu semen y me hacen devolverte tu horizonte…

-¿De qué sabor la canción? ¿Con capas de marea nocturna? Arrumba, arrumba, arrumba. Estaba explicándome, en esa línea que llamaste horizonte, conjeturando ese yo que nombraste, y un color asombroso caló mi audición, multiplico mis ticks nerviosos e hizo rimas de ti.

-Sabor camarones con crema y queso, envueltos de cannabis y soles cero. Sabor a lubricante, marquesita y esquite. Quiero también unas papas con bbq, catsup, mostaza y mayonesa. Y por qué no, un spaghetti con calamares. Y también unos labios amargos, sabor a que han dicho muchos cuentos, cantado cientos de canciones…

-Hablemos de otro vicio, de placeres y represiones, calemos unas cuantas bocanadas ceratianas. Ahora me extraña tu pregunta, pues tu conducta me condujo hacia esa corpulenta y quejumbrosa carcajada, figura té que no hubo suficiente remolacha, se amargaron esas pendejadas de hojas que llamas mota, y el soporte de mi wi wi, -combinación de modelos Ford y Manchester- no tenía la suficiente pericia para encajar en mis finas y peludísimas asentaderas.

-Pues está más interesante la reencarnación, pero mi estado sedante hace insensible a mi yo sobre estas apologías espirituales. Sin embargo, la remolacha está en estado de putrefacción en mi refrigerador. El quirófano del doctor Frankfurt mezclando cirugía plástica con violetas tapabocas hizo acordarme del vegetal albergando bacterias y gusanos con verrugas como vergas y tetas cogiéndose en un incestuoso y botánico espectáculo.

-Ya tenía la sospecha de que el Dr. Frankfurt era la razón, esa misma tarde columbré aquellas tetas envergadas, sofocando aquel pedazo de carne cilíndrica, espumando hálitos de trance Zomba…. shiga boogie, más, así, mammmmmiiiii, yeah ¡ yeah!
¿Por qué violeta? Imagina que hubiera sido roja y con sombrero navideño, antes de quedar sedada recordarás por un segundo que tú querías una falda roja y de piel nívea como aquel gorro quirúrgico.

-Talvez tengas razón. Una roja no estaría mal. Ya no hay brisa, ya no dije nada. Sólo quiero acompañarte aunque después desaparezca el mar, y la noche sea vencida por la luz del día cotidiano que aguarda en la almohada de la cama naranja-piedra. Aquí estaremos chini aunque nunca regresemos al hoy-noche. Seguiremos acechando al balcón y meneando las asentaderas peludas, riéndonos de nuestras fuma-toma-lee-escribe-canta.

S.M. Y B.L.

El proceso viene después, mucho después de todo. Casi siempre es lento, nauseabundo y liberal. Paz no existe. Sólo náuseas. Por más líquido que penetre en la piel, por más yodo que entre a los pulmones, te siento me siento así sin más que si. Palabrerío, rompecabezas, jeroglíficos fétidos. Todo es así. Fantasma, también nos siento. Desconocidos más que todo. Cuántos lomos de piel de distintos colores. Deben ser cadenas y cadenas infinitas de palabras encerradas en otros y otros lomos de plástico, de papel, encallados en los anaqueles de acá. Todo es mentira, cobardía. Fake, falso. Yo, tu, la realidad, todos, todo.